Was die Lektorin am ersten Kapitel auszusetzen hatte

Das erste Lektoratsfeedback

Ein fertiges Manuskript zu haben ist eine Sache. Bis zum Buch ist es von dort noch weit.

Wenn man den letzten Satz schreibt, hat man das Gefühl, fertig zu sein. Ist man nicht. Man hat Rohmaterial. Dann kommt eine Reihe von Phasen, von denen ich vor zwei Jahren überhaupt nichts wusste: Lektorat, Korrektorat, Satz, Umschlag, Druck. Und die erste davon ist die unangenehmste.

Lektorat heißt nicht, Tippfehler zu korrigieren — das ist erst das Korrektorat und macht ein anderer Mensch. Die Lektorin klärt, ob der Text funktioniert. Ob der Aufbau des Kapitels stimmt, ob man sich irgendwo langweilt, ob das, was ich sagen will, auch wirklich sage. Sie liest das Manuskript und sagt einem dann, wie schlecht das eigene Buch aussieht. Dass es inhaltlich interessant ist, dass es Kraft hat — aber so kann es nicht rausgehen. Auf keinen Fall.

Wie es angefangen hat

Zum ersten Mal habe ich das vor einem Jahr erlebt. Das Manuskript habe ich an den Verlag Publico geschickt. Sie haben es ganz gelesen und sich recht positiv gemeldet. Zugleich schrieben sie, dass viel umgeschrieben werden müsse.

Damals hatte ich das letzte Kapitel gerade frisch fertig. Ich war am Ende meiner Kräfte, und als ich mir vorstellte, wie viel Arbeit noch auf mich wartet, verging mir die Lust. Ich habe das Dokument geschlossen und es dabei belassen.

Ein Jahr verging. Ich gab das Manuskript den engsten Menschen zu lesen, und die sagten mir einen Satz, der das Ganze wieder in Gang setzte: dass es nicht in der Schublade bleiben soll.

Also habe ich es abgestaubt. Ich habe Lektoren gegoogelt, ein paar Mails geschrieben. Die meisten haben sich nicht gemeldet. Einer von ihnen habe ich Leseproben geschickt und die gefielen ihr — sie schrieb mir sogar, sie sehe Stellen, an denen ich es noch roher schreiben könnte. Das war der Satz, nach dem ich wusste, dass ich es mit ihr versuchen will. Wir haben ein Probelektorat für ein Kapitel vereinbart. Sie sieht, ob es Sinn ergibt. Ich sehe, ob wir uns verstehen.

Letzte Woche hat sie mir die Kommentare geschickt. Heute habe ich mich drangesetzt.

Wie so ein Feedback aussieht

Ich hatte mir eine Liste vorgestellt. Es ist keine Liste. Es ist ein Dokument mit meinem Text, in dessen Rand Notizen geschrieben sind — irgendwo ein Satz, irgendwo ein ganzer Absatz. Stellenweise hat sie mir gleich geschrieben, wie sie die Passage umformulieren würde, damit ich den Unterschied sehe und vergleichen kann. Nicht, damit sie es für mich schreibt, sondern damit ich verstehe, wovon sie spricht.

Die meisten Kommentare betreffen nicht die Stilistik. Sie betreffen das, was im Text fehlt.

Was sie auszusetzen hatte

Zu schnell abgehandelte Momente. Das ist die größte Schwäche. Die wichtigsten Ereignisse habe ich in ein paar Sätzen zusammengefasst. Die erste Dosis. Die Entstehung der Sucht. Der Kontrollverlust. Der Beginn der Behandlung. Alles läuft so schnell ab, dass der Leser es nicht einmal miterleben kann. Sie schrieb mir, dass genau diese Stellen eine konkrete Szene verlangen würden — keine Zusammenfassung.

Ein Einstieg, der das ganze Kapitel verrät. Das Kapitel eröffne ich kursiv. Nur sagt dieser kursive Teil den ganzen Bogen vorweg, und der Haupttext geht denselben Weg dann noch einmal. Sie schlug vor, dass der Einstieg Spannung aufbauen soll, statt sie im Voraus aufzulösen.

Wiederholung derselben Mittel. Das hat mich am meisten überrascht, weil es mir überhaupt nicht bewusst war. Kurze, allein stehende Sätze. Konstruktionen „nicht… nicht… sondern…". Immer wieder „und ich…". Metaphern von Dunkelheit, Licht, dem Grund, Stimme und Stille. Wenn davon in einem Absatz zu viel ist und alles denselben dramatischen Nachdruck hat, wirkt das Ergebnis konstruiert. Genau das Gegenteil von dem, was ich will.

Sätze, die sich widersprechen. An zwei Stellen habe ich etwas geschrieben, das fast das Gegenteil von dem bedeutet, was ich sagen wollte. Beim Schreiben habe ich es kein einziges Mal gesehen. Sie hat es an einem Abend gefunden.

Eine Liste statt eines Erlebnisses. Ein Absatz ist eine Aufzählung von Begriffen — Wahnvorstellungen, Angst, Kollaps, Diagnose. Ich habe es benannt, aber nicht gezeigt. Und die Absätze, die folgen, zeigen es sehr überzeugend. Diese Liste schwächt sie also nur ab.

Am schwächsten ist der Schluss. Nach sehr konkreten und unangenehmen Erlebnissen rutscht der Text in allgemeine Motivationssätze ab. Sie schrieb, sie seien wahr, aber austauschbar mit jeder anderen Geschichte. Das hat mich am meisten getroffen. Genau das wollte ich vermeiden, und es ist mir trotzdem passiert — und zwar an der Stelle, an der man es am meisten sieht.

Was mich erwartet

Ein halbes Jahr Arbeit, die kein Schreiben ist, sondern Umschreiben. Das sind zwei verschiedene Dinge und das zweite ist schwerer.

Das sechste Kapitel muss ich noch fertig schreiben. Die restlichen fünf muss ich in dem Bewusstsein durchgehen, dass dieselben Fehler auch darin sein werden — Lenka hat es mir bei mehreren Kommentaren ausdrücklich geschrieben: „das ist im ganzen Text so". Es ist also nicht die Korrektur eines Kapitels, sondern eine Änderung der Art, wie ich schreibe.

Konkret: zu den Stellen zurückkehren, die ich mit einer Zusammenfassung abgehandelt habe, und sie als Szene schreiben. Fakten ergänzen, die ich im Kopf habe, aber nicht auf dem Papier. Die sich wiederholenden Satzkonstruktionen aufbrechen. Die Schlüsse streichen, die wie ein Plakat klingen.

Danach folgen das Korrektorat von einem anderen Menschen, der Satz, der Umschlag, der Druck. Aber das ist erst danach.

Heute habe ich mehrere Stunden daran gesessen und vielleicht drei Seiten korrigiert.

Es ist schwer. Und wenn ich mir vorstelle, was mich das nächste halbe Jahr erwartet, weiß ich nicht, wie ich mich fühlen soll. Aber ich freue mich trotzdem. Ich freue mich sehr. Wahrscheinlich bin ich naiv.