Tagebuch
Ich schreibe ein Buch über sieben Jahre, die mich von 155 Kilogramm und Methamphetamin dorthin gebracht haben, wo ich heute bin. Hier lege ich ab, was dabei entsteht.
Das sind drei Arten von Texten.
Aus dem Buch. Momente, die ich erlebt und jahrelang verdrängt habe. Manche kommen ganz hinein, andere fallen heraus und bleiben nur hier.
Über das Schreiben. Wo ich steckenbleibe und was passiert, wenn ich in Jahre zurückkehren soll, in die ich nicht zurückkehren will.
Über das Verlegen. Was es bedeutet, ein Buch im Selbstverlag herauszubringen. Was es kostet, was ich darüber nicht wusste und genau wo ich gerade stehe.
Das ist kein Ratgeber. Es ist nur das, was passiert, während das Buch entsteht.
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Die Idee, die zweimal kam
Vor acht Jahren sagten mir Kolleginnen und Kollegen bei der Arbeit, ich sollte ein Buch schreiben. Wir saßen zusammen und ich erzählte ihnen, was ich bis dahin erlebt hatte — das Leben auf der Straße, ein halbes Jahr ohne Gehalt, wie ich mir das Programmieren selbst beigebracht hatte, obwohl ich in der Schule als Koch durchgefallen war. Ich war damals völlig verloren, ab und zu nahm ich Methamphetamin. Trotzdem kam mir die Idee gut vor, auch wenn es mit dem Leben, das ich damals hatte, damals nur ein Fiasko geworden wäre.
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Erster Schritt
8. Juni 2020. Um halb zwölf stand der Karton auf der Treppe. Um fünf Uhr nachmittags stand das Laufband im Wohnzimmer.
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Erster Eintrag
19. August 2021, 16:06. Ich sitze im Fabia, drehe mich um und jemand fotografiert mich. Bauch am Lenkrad, Gurt darüber. Ich habe nicht posiert, nicht damit gerechnet. So entstehen die Fotos, auf denen man einen Menschen wirklich sieht.
